Meditación en Castilla (Meditation in Castile)

Hoy, de nuevo, una cita un poco más larga – esta vez por Federico García Lorca.

Today yet again a longer quote – this time by Federico García Lorca.


Please scroll down the page to read the quote in English translation

La cita de la semana:

Estos campos, inmensa sinfonía en sangre reseca, sin árboles, sin matices de frescura, sin ningún descanso al cerebro, llenos de oraciones supersticiosas, de hierros quebrados, de pueblos enigmáticos, de hombres mustios, productos penosos de la raza colosal y de sombras augustas y crueles…

Por todas partes hay angustia, aridez, pobreza y fuerza… y pasar campos y campos, todos rojos, todos amasados con una sangre que tiene de Abel y Caín…

En medio de estos campos las ciudades rojas apenas si se ven. Ciudades llenas de encantos melancólicos, de recuerdos de amores trágicos, de vidas de reinas perpetuamente esperando al esposo que lucha con la cruz en el pecho, de recuerdos de cabalgatas funerales en donde al miedo de las antorchas se veía la descompuesta cara del santo mártir que llevaban a enterrar huyendo de la profanación mora, de pisadas de caballos fuertes y de sombras fatídicas de ahorcados, de milagros frailunos, de aparecidos blancos en pena de oraciones que al sonar las doce salieran de los campanarios apartando a las lechuzas para rogar a los vivos misericordia para su alma, de voces de reyes crueles y de angustiantes responsos de la Inquisición al chirriar las carnes quemadas de algún astrólogo hereje.

Toda la España pasada y casi la presente se respira en las augustas y solemnísimas ciudades de Castilla…

(Federico García Lorca: Impresiones y paisajes)

The monastery of Santo Domingo de Silos. Photo by anamfp via Flickr.

Quote of the Week:

These fields are an immense symphony of congealed blood without trees, cool respite or shelter for the brain, full of superstitious prayer, broken lances, enigmatic villages, withered men, pitiful offspring of a giant race and august, cruel darkness…

Everywhere there is anguish and aridity, poverty and power… and fields, yet more fields, all red, all kneaded in the blood of Cain and Abel…

The red cities are almost invisible amid these fields. Cities full of melancholy charm, of memories of tragic loves, of the lives of queens perpetually waiting for a husband who, cross on chest, has gone to war, memories of funeral processions where, afraid of flaming brands, people watched the ravaged faces of holy martyrs fleeing Moorish profanation on their way to be buried, memories of prancing stallions and grim shadows of hanged men, of monkish miracles, of white apparitions in sorrowful prayer leaving belfries when it struck twelve, scattering owls, beseeching the living to take mercy on their souls, memories of the voices of cruel monarchs and the chilling responses of the Inquisition as some heretical astronomer’s burnt flesh crackled.

The whole of Spain’s past and almost its entire present is palpable in the solemnly august cities of Castile…

(Federico García Lorca: Sketches of Spain)

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